Автор Тема: "Жизненные истории"  (Прочитано 1017 раз)

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
"Жизненные истории"
« : 05 Октябрь 2018, 16:14:19 »
Вот. Пишите сюда свои рассказы или , понравившиеся вам.
Сюда же кину все свои рассказики.  :)

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #1 : 05 Октябрь 2018, 16:16:19 »
Брызги не шампанского...Реальность








Мультики нюхавшие клей.
Они лежали в коллекторе.
Маленькие, чумазые ,потухшие огоньки . Волосы в застывшем клею.
И видели свои последние мультики.
На хрен никому ненужные при жизни и после смерти.
Только ментам и то,  потому что работа такая.


Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #2 : 05 Октябрь 2018, 16:17:05 »
Брызги не шампанского... Реальность



Приехал как то на заявку, зима, морозец, первый снежок. Белый,чистый, красота. Бомжик умер на улице, замерз ночью.
Подошёл и смотрю над головой у него серый нимб, как бы я аж не понял.
Оказалось все просто, умерло тело, охладело и вши жившие на нем, покинули его и тут же сотнями замерзали образуя нимб.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #3 : 05 Октябрь 2018, 16:18:28 »
Брызги не шампанского... Реальность



Икона.

Обычная заявка, пьяные хулиганят, нарушают тишину.
Шестой, седьмой этаж, не помню.
Лифт. Нужный этаж. Нужная квартира.
Шум там из-за дверей, дверь приоткрыта.
Вхожу .Коридор. Зал.
В глаза сразу бросается икона. Не знаю.
Стоит на стенке, особняком, не из этой жизни.
Пьяная компания, спившиеся люди,мужчины, женщины.
 Куча тряпья на полу.
 Стеллажи с книгами на всю стену, из той еще советской жизни.
Воздух пропитан сигаретным дымом , перегаром.
И соприкосновение. Взглядом.
Хозяйка квартиры, похожа на всех, но в глазах еще что-то живет.
Какая-то очередная встреча, пересечение судеб, или жизненных дорог.
Беседа. Всё, шуметь не будут. Можно идти.
И голос.
Хозяйка:
- Забери ее себе.
Я:
- Кого?
- Икону.Ты вошел и сразу на нее посмотрел. Я заметила.
- Зачем она мне?
- Забери ее себе, так надо.Не место ей здесь.Она от моих родителей еще осталась.
- Давай.Может тебе денег сколько-нибудь дать?
- Не надо.
Снимает со стенки, большая довольно таки, отдает.
Молчание.
Собираюсь уже идти.Вспоминаю.Оборачиваюсь.Говорю:
- Может водки тебе дать, не за икону. Просто.
Глаза.Опять эти глаза.Заметались.
- Давай, - говорит.
Спускаемся вниз, к машине. Есть там несколько пузырей какой-то водки.
Отдаю.
- Спасибо, выручил...

Икона несколько месяцев испускала запах той квартиры. Сигаретного дыма и перегара.
Потом он исчез. Но она была как покрыта этим запахом, желтовато-серым липким. С обратной стороны еще карандашом трудночитаемые слова с ятями, дореволюционные. До эпохи потрясений. И наше время -девяностые, своя эпоха потрясений.

РАЗВЕРНУТЬ СКРЫТЫЙ ТЕКСТ

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #4 : 05 Октябрь 2018, 16:21:18 »
Брызги не шампанского... Реальность



Я Люблю тебя...

Заявка.
Девчушка лет пятнадцати сбросилась с девятого этажа.
 Есть такая планировка, когда лестничные пролеты как бы снаружи ,типо лоджии.
На земле оболочка переломанных костей.Все.
Люди.
Накрыли одеялом.Принесли.
Бабушка ее.
Стон. Боль.  Запах лекарств.
Последний этаж.
На стене написано. Помадой.
 Я тебя люблю ....Имя.Сердечко
 Недопитая баночка пепси.
 Раздавленный сникерс.
 Горстка мелочи на паре бумажных червонцев.
Ее уже не было, а надпись на стене жила.
 Только кому она нужна была эта живая надпись?
И шоколадка.
И  жалкие бумажные  червонцы,  придавленные горстью мелочи,  трепыхались на ветру.
И она.
Внизу.
Под одеялом.
Надпись на стене, баночка, шоколадка, они еще хранили тепло.


Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #5 : 05 Октябрь 2018, 16:24:38 »



Молодой ментенок



Молодой ментенок, только сел на патуральную машину, до этого пешком патрулировал - опыта набирался.

Выстрелы слышны. Мигалка, сирена.
Проходная арка, лежит человек, рядом дипломат.
Через арку видно, как через дорогу бежит. Человек. Оглядывается , видит машину, вскарабкивается через забор ипподрома и ныряет за него.
Ментенок молодой, бесстрашный, дурной. Пистолет в руки и за ним, вскарабкивается на забор и видит глаза и ствол. Направленный на него.
Потом улыбку.
Ни лица ничего, нет в памяти.
Только глаза и улыбка.
Человек качает головой, и голос : "Тебе это надо?"
И улыбка.
Глаза.
Пистолет не заряжен да и на руках висит ментенок.
Ничего, пустота.
Сползает вниз.
Через минуту вскарабкивается  уже с заряженным, человек бежит по полю ипподрома.
Стрелять не стал.
Тебе это надо?

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #6 : 05 Октябрь 2018, 16:27:54 »
Брызги не шампанского...Реальность

Люди.Собаки. Одиночество.



Хоть тресни, не помню время года - то ли ранняя весна, то ли поздняя зима.
Обычная смена. И вот оно маленькое счастье - до конца работы полчаса и все.
Райотдел. Курю на улице. Напарник в отделе. Тишина в эфире.
Красота.
Выходит.
- Поехали на заявку.
Да епрст.
- Куда? Что?
- Да смотаемся быстро, тут рядом, позвонили жильцы... запах... соседка несколько дней не появляется...
Все становится ясно.
Маленький дворик. Ворота.
Домишки старые, двухэтажки.
Запах, прям у ворот встречает запах. Смерть.

Двор.
Несколько человек. Жильцы. Люди.
- Что у вас?
- Да вот соседка, одинокая, никого у нее, только собаки. С улицы подбирала, кормила . Неделю не показывается, решили вызвать.
- Что? Запах не чувствовали?
- Да  несколько дней запах,  собачки воют, да мало ли... Чего тревожить.
Люди.

Полуподвал. Дверь хлипкая, грязная, и плотный запах.
Толкаем дверь, не замкнуто.
Накрывает волна. Запах. Пропитывает сразу . Форму, кожу.
Собаки. Штук пять-шесть, вырвавшись из полуподвала с ошалевшими мордами, собаки. Разбегаются.
Желтая лампочка.
Тело.
Собакам надо было что-то есть.

Иду в машину. Рация.
- Пришлите группу...
Двор. Люди. Смрад. Разговоры... Носы морщат. Кривятся.
Люди и Одиночество. Там в полуподвале.
Ждем группу, курим .
Все как обычно, группа приезжает часа через полтора. Уже давно отбой, но правила. Работа.
Потом через полгорода сдавать оружие.

Ночь.
Все разьехались.
Прыгаем в машину, едем. Ко мне. Так ближе.
Бушлаты оставляем на улице.
Сидим.
Пьем водку.
Курим.
Живые, пропахшие смертью.
Люди.
Собаки.
Одиночество.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #7 : 05 Октябрь 2018, 16:31:39 »


Ангел на кладбище

Стажировка в милиции, девяностые годы. Ни оружия, ни формы, только удостоверение стажера , ну и рация. Старая, еще размером с кирпич, да и по весу такая же, впрочем в напарники ставили тоже молодого ментенка, который, грубо говоря, работал ненамного больше меня, но уже в форме и с оружием.Веселое время.
Сентябрь, октябрь - я провел  на кладбище.
В центре города  старое Братское кладбище, еще с дореволюционных времен. Тогда это было за городом…
Хоронить там перестали еще в конце 60 -х - начале 70 –х.
И я окунулся в этот мир,  даже не знал, что может твориться на кладбище.
Впрочем, и поставили нас для того, чтобы охранять его от вандалов, кто-то разрушал памятники.
Но если б только памятники.
Когда я оказался там, выяснилось, что кладбище как бы поделено на участки, негласно конечно.
Одни участки облюбовали наркоманы, легко затеряться среди неухоженной зелени среди могил и варить себе ширку.
Были могилы сплошь утыканные использованным шприцами - такие себе цветы.
Были маленькие территории, облюбованные непонятно кем, на оградах развевалось женское белье, в общем какие то некрофилы или х.з.
Аллея матери была облюбована педиками.
Там они прохаживались и тут же уединялись среди могил.
Еще были районы сатанистов, какие то знаки расписаны, головешки от костров, перья, следы крови.
Ну и просто малолетние долбо*бы, которые крушили памятники, а также в то время испытывали и стреляли с различных самопалов и появившихся ручек пистолетов.
В общем веселуха по-полной.
Заступали мы посменно, то в день, то в ночь.
Ночью по кладбищу ходить бесполезно, темнота и какие-то шарахающиеся тени при луне.
Ну и что  делать, привыкли, и пока еще было тепло - спали.
Была у меня любимая лавочка на одной из могил. То ли речник, то ли моряк похоронен, а лавочка со спинкой такая, как раньше были в парках. Вполне уютно на ней спалось, среди кустов.
На территории была церквушка действующая, потом когда похолодало волей неволей пришлось искать место потеплее, и познакомился со сторожем, который охранял ее, у него было подвальное помещение, длинный стол и тепло.
Сторож бухал. Ну и мы тоже.
 Водка, разговоры.
Когда заканчивалась водка, время от времени бежал  кто-то один, по очереди, к ларькам через площадь, недалеко.
Как-то пришлось бежать мне. Вылез я из этого подвала. Темень, облака, луна за ними, пока глаза привыкли, в общем, пошел через маленький вход на кладбище к ларькам.
Взял то, что нужно и возвращался. Когда я проходил через эти ворота в тот миг вдруг облака рассеялись, и разлился яркий лунный свет.
И передо мной белая фигура с крыльями повисла в воздухе, аж мурашки по коже.
Несколько мгновений, и я понял, что это всего лишь женская  фигурка с крыльями при входе в кладбище, стоявшая на постаменте.
Луна причудливо ее осветила, не осветив постамент.
Но пробрало до самых пяток, я как-то забыл про этот памятник.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #8 : 05 Октябрь 2018, 16:32:39 »
Брызги не шампанского...Реальность





Кикбоксерша


 На улице ее звали Кикбоксерша, что, почему, как, мне не ведано.
Была она обычной уличной проституткой, которая стояли  на улице.
Могла за себя постоять и дать пи*ды своим товаркам за косяки и даже некоторым мужикам.
И у нее был принцип!
 Плохой он или хороший, не мне решать и судить, как впрочем и ее не судить , не осуждать.
Принцип был прост: раз это работа, то за деньги. И похрен,  кто ты на этом свете.
К ней можно было подъехать, поговорить и так по мелочи что-нибудь узнать или взять нужное объяснение по какой-нибудь тупой заявке.
Уличная жизнь вся на виду. Знаешь всех бухарей, торгашей и прочих персонажей, много их было , кто-то исчезал внезапно, куда, что, об этом или узнавали позже или никогда.
Кто-то еще больше опускался, чтоб кто-то поднялся – не помню.
Так вот, однажды она исчезла, незаметно, не знаю на два или три года, да и кого волнует судьба какой-то девки.
Я уже дорабатывал последний, наверное, год со своим последним напарником.
Дело  было восьмого марта, едем ,  видим - стоит она.
Подъехали. Привет, привет,
Где пропадала ?
Оказалось сидела на зоне.
За что спрашиваем, ты ж вроде ровно, никого не кидала, ничо ни у кого не брала.
Оказывается опера в один из дней захотели устроить себе праздник, как бы не на день уголовного розыска, ну и взяли ее потешится.
Но у нее был принцип.
Раз работа, то за деньги. И похрен, кто ты есть на этом свете.
В общем, не дала она операм, и ничего сделать ей не смогли.
И однажды просто подкинули. Травку. с ее слов.
Ну посадили ее, на суде тоже не стала ничего говорить, пошла в сознанку, получила минимальный срок за раскаяние ну и т.д. Уличная жизнь. Пряников нет. Впрочем, как и в жизни их мало.
Вот вышла и надо работать.
Ну поговорили мы и поехали. Мутно на душе, но не жалко ничего, просто из всей этой категории осталось у нее человеческое что-то и опять же принцип.
Едем и напарник говорит: «А давай ей подарим цветы?»
Давай говорю, не против.
Заехали к торгашам азербайджанцам, взяли букет гвоздик.
Едем по маршруту, проезжаем мимо ее места, нет ее, ну и ладно поехали дальше. На маршруте тихо, спокойно, заявок нет.
Делаем еще круг. Стоит. Подъехали.
Выходит напарник, говорит:
- С праздником,  восьмое марта!
И протягивает букет.
Ё-мае, что началось.
Разрыдалась она, плачет, навзрыд:
- Мальчики, мальчишки, да мне цветы никто не дарил вообще.
Ну мы тож немного потерянные, совсем неожиданно, слезы и все это.
И тут она:
- Мальчишки, да я готова на коленях у вас сосать, прямо посредине улицы , здесь и сейчас!
В общем, кое-как успокоилась, покурили, поболтали.
Мы поехали.
Ездили  молчали.
Нет не жалко, ни ее, никого уже не жалко было, долго работали.
Такая жизнь.
Ей никто не дарил цветы.
 Никогда.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #9 : 05 Октябрь 2018, 16:35:46 »



Ибрагим.


Первый раз я его увидел в году 95-ом, его звали Ибрагим.
 Дагестанец . Потерял паспорт , стал бомжом,  что там у него было в жизни, не знаю.
Спал под лестничной клеткой, всегда был чистый, выбрит, в подвале была труба с водой, там он и приводил себя в порядок. Не пил. Глаза живые. Был гордый и дерзкий. Конечно сдавали его время от времени в отдел за бродяжничество.
В общем, года три держался в одной поре, потом пропал с района.
Увидел я его года через четыре - надломленный, уже не такой,  еще держался, уже пил…
Последний раз я увидел его около мусорного жбана, вернее подъехал просто к грязному заросшему бомжу.
Пустые глаза, борода, седой ,   что-то у меня стрельнуло.
Я узнал его.
Спрашиваю: «Ибрагим?»
Глаза.
В глазах мелькнула искра, проснулся человек: «Откуда знаешь, командир?»
«Да я ж с тобой начинал работать, родной».
Какая то робкая улыбка.
 Душа улыбнулась.
Закурили.
Говорили о чем то.
Дал ему двадцать рублей на бутылку паленой водки .
Удивление.
Поехал дальше и больше его никогда не видел.

« Последнее редактирование: 05 Октябрь 2018, 16:51:53 от Абдуллa »

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #10 : 05 Октябрь 2018, 16:36:34 »


Ушел.

Заявка .
Бывшая общага.
Длинный коридор, желтый свет, лампочки. Безнадега... девяностые...
Встречают люди, унылые лица.
Идем.
Открытая дверь, занавесочка.
Откидываю.
Упираюсь лицом.
Висит ... на кожаном ремешке, на самодельной спортивной перекладине, врезанной в лудку.
Отодвигаем, проходим.
Комнатка-пенальчик, узкая, чистенькая.
Слева детская двухярусная кровать.
Справа складной диванчик, узкий проход и шкафчик в углу.
Большое окно. Стол перед ним. Стул. Учебники.
На столе сковорода, еще теплая  жареная картошка. Полбутылки дешевой водки, стакан.
Ни записки, ничего.
Ушел.
Оставил двух пацанят и ушел.
Покачиваясь на ремне.
На перекладине для подтягивания.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #11 : 05 Октябрь 2018, 16:38:11 »



Мудила



Дело было после смены, отработали , нервный день да и редко тогда были спокойные дни.
Посдавали оружие, спецсредства, выпили понемногу, уже как в норме это было.
Со мной рядом тогда молодой ментенок жил, год где-то проработал, я - пять. Считалось раньше, кто лет пять не отработает - ваще даже не мент. С собой взяли еще, чтоб рядом с домом догнаться, я за рулем, счас конечно вспоминать , что за рулем под водкой, даже не хотца, но было.
И вот на перекрестке центральной улицы, светофоры мигающие желтые уже . Увидел как паренек молодой, пьяненький дорогу начал переходить перед остановившимися мерсом 600, и за ним машина 99 наша. И показал «фак», типа пропускай, да походу еще и плюнул в их сторону. И пошел дальше. Из Мерса и из девятки вывалилось четыре рыла, шкафчики такие, и за ним.
 Я остановился.
Мой москвичонок даже не заметили. 
Молодому говорю: «Ну что, идем или поехали нах».
Молодой: «Да поехали, типа, задолбали!»
 Да Чо там.  Самому не хотелось ввязываться, куда бля лезть, ночь никого нет, откуда этот молодой мудак вывалился, и что ему приспичило переходить, хрен знает. И что ль и тронутся ехать бы, а душа бля не на месте.
 Кароч, вышел из машины без слов и за ними , молодой правда тоже за мной сразу.
 А паренька уже к стеночке прижимают.
 Вижу - нож блеснул у одного, бля меня аж скрутило, боюсь холодного.
 Смотрю, сейчас чуть - и всадит, чувствую это.Понимаю бля. Кожей ощущаю.
Не помню, что я там сказал, но типа полегче парни.
 Вы не правы. Заметил как-то, что нож был отдан одному из шкафчиков.
Ну подхожу, что за сыр бор?
 Узнаю бандюгана, толи Серж косой, то ли хромой, их тогда несколько Сержев было.
Ну спрашиваю Чо за фигня? Чо на одного?
Мне типо - это наши дела, не мешай, счас денег дадим и езжай.
 Бляяя денег хочется, канеш. :)
Говорю давайте и езжайте, я не поеду. Ну и молодой мент со мной рядом.
Денег не дали 
Ну счас не помню, потерли на базаре тогда чета, ну на словах, достаточно резко, тогда в принципе и нас могли просто от*издить, но уже не с руки.
 Они пассажиру  - молись сука и радуйся, и к машинам .
 Как только тронулись, у меня напряжение спало, ручки-ножки затрусились.
Поворачиваюсь к пареньку , говорю: " Ты что, мудило, приключений на жопу ищешь"?
И как вьехал ему  в рыло.
От злости, от страха своего.
Сильно так.
Юшка потекла.
"Бегом нахуй отсюда,"- проорал.
Сели в машину и поехали с молодым. Ближе к дому выдавили бутылку и разбежались.

Павла

  • *
  • Сообщений: 3675
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #12 : 05 Октябрь 2018, 16:38:14 »
Действительно жизненные истории...
Спасибо!
:)

Павла

  • *
  • Сообщений: 3675
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #13 : 05 Октябрь 2018, 16:40:55 »
Три мгновения любви



«Любовь»
Наблюдал за ней в магазине. Она стояла перед зеркалом, маленькая, сильная, некрасивая. Новое пальто длинной почти до лодыжек, из рукавов торчали только кончики пальцев. Она выглядела неуверенной и очень ранимой.

«Тебе идет», — повторил уже несколько раз старичок, обходя ее кругом. Он осторожно поправил складку, снял невидимую пушинку с плеча. «Немного его подшить, — советовал он, — и тебе будет очень хорошо...»

Зеркало привлекало высокую интересную блондинку. Она прикидывала на себя костюмы различных цветов, крутилась и наклонялась в разные стороны из-за спин тех двоих.

«Ох», — прошипела сквозь зубы продавщица, нетерпеливо поднимая глаза к потолку, пока эти двое еще стояли у зеркала.

«Я так не могу, я такая маленькая», — произнесла виновато старушка и повернула раскрасневшееся личико к продавщице, потом посмотрела на мужа. Она хотела быть в его глазах немного лучше. Старичок отдал завернуть старое пальто. «Холодно», — заметил он, расплачиваясь.

Я совершенно забыл, зачем пришел в магазин. Пошел за ними, влекомый какой-то неясной силой. Старичок, держа жену за кончики пальцев, высовывавшиеся из длинного рукава, вел ее по улице. Я шел за ними довольно долго, незаметно, но упорно, не говоря ни слова.

Автор: Езеф Зеленка
------------------------
«Они сидели на заднем сиденье автобуса»

Они сидели на заднем сиденье автобуса. Он смотрел в окно, отвернувшись от всех.

— Как сговорились все, подходят ко мне и хвалятся: Мне мой это подарил! А мне мой то! А мне мой гляди что... Одна я молчу и улыбаюсь как дура. А что мне им сказать, что ты мне даже коробки конфет купить не смог? — говорила она. — Знаешь как обидно было, ведь всем, всем мужья что-то подарили, одной мне, как будто я хуже всех... Скажи, я что, хуже всех, я что такая, что и конфетки не заслужила, скажи?..

Автобус шел долго, пробираясь по пустынным пригородным улочкам. Оставалось всего несколько человек в тусклом дребезжащем салоне. Я встал у задней двери приготовившись выйти. Она больше не зудела, она спала у него на плече, обхватив его за руку. Он все так же смотрел в окно, только огромная его ладонь осторожно гладила ее по голове поверх вязанной серой шапочки.

Автор: Максим Яковлев
---------------------------
«Незабываемая любовь»

Это было обычное хлопотливое утро, когда, приблизительно в 8:30, пожилой мужчина, лет 80-ти, пришел снять швы с большого пальца его руки. Было видно, что он очень спешит, и он сказал слегка дрожащим от волнения голосом, что у него важное дело в 9 часов утра.

Сожалеюще покачав головой, я попросил его присесть, зная, что все доктора заняты и им смогут заняться не ранее чем через час. Однако, наблюдая, с какой печалью в глазах он то и дело посматривает на стрелки часов, во мне как бы что-то сострадательно екнуло — и я решил, благо у меня не было в данный момент других пациентов, самому заняться его раной.

Обследовав его палец, я нашел, что ранка успела хорошо зажить, и посоветовавшись с одним из врачей, я получил необходимые инструменты и для снятия швов и медикаменты для обработки раны.

Занявшись вплотную его пальцем, мы разговорились. Я не удержался и спросил у него:
— У вас, наверное, назначен прием у врача, раз вы сейчас так спешите.
— Нет, не совсем так. Мне надо успеть в больницу покормить мою больную жену.

Тогда я спросил, что с ней. И пожилой мужчина ответил, что у нее, к сожалению, обнаружили болезнь Альцгеймера. Пока мы разговаривали, я успел снять швы и закончил обработку его раны. Взглянув на часы, я спросил, будет ли она волноваться, если он немного опоздает.

К моему полнейшему удивлению, мой собеседник сказал, что она, увы, не узнает его последние пять лет.
— Она даже не знает, кем я ей прихожусь, — покачав головой, добавил он.
Изумленный, я воскликнул:
— И вы все равно ходите туда каждое утро, даже несмотря на то, что она даже не знает, кто вы?
Он улыбнулся и по-отечески похлопав меня по руке, ответил:
— Она не знает, кто я, зато я знаю, кто она.

Я с трудом удержал слезы. А как только он ушел, мурашки побежали у меня по рукам и я подумал: «Да ведь это именно та любовь, о которой я мечтал всю свою жизнь…»

Несомненно, даже несмотря на ее болезнь, она была счастливой женщиной, раз имела такого заботливого любящего мужа.

Автор неизвестен

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #14 : 05 Октябрь 2018, 16:41:20 »



Снежная баба

Командировка. Черкесск, утомительная дорога в пазиках, осень какого-то года, хрен помню. 
Толпа взяла администрацию республики.
Автобус, сразу на заднее сидение, потому как потом можно сползти на пол и спать или просто лежать.
Приехали ночью, тепло, техникум, спортзал, матрасы на пол и спать.
Утром под здание администрации. Уже в принципе все закончено, но народ бурлит. Солнышко, тепло, самшитовые кустики по периметру.
 И все как обычно каски, автоматы, бронежилеты и тоска.
Сидеть и ждать.
И так два дня, на третий ночью пошел мокрый снег.
 Вышли опять туда же, продрогли, замерзли и начали лепить снежную бабу.
Ах, какая баба получилась!Под два метра.
 С сиськами, на них две пуговички от ментовских бушлатов, бескорыстно оторванные от оных, и пучок зеленой травы ниже талии.
Непорядок!
Приказ: бабу поломать, всем по местам.
Рука у скульпторов не поднялась.


Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #15 : 05 Октябрь 2018, 16:42:48 »



Он и Она

Первый раз сел на патрульный автомобиль.
Молодежь, старались не садить на ПА. Сначала опыт в пешем патруле, но в тот день не было старших ПА.
Я старший.
Вообще-то все условно, старший тот кто больше проработал.
Я и водила.
Водила сразу сказал, делать будем как я сказал, я и не против был, опыта работы на патрульке не было, а он существенно отличается от пешего.
Заявки, ритм другой, и прочее.
Выехали. Водила хочет денег, да кто их не хочет, я тож хочу. Девяностые.
Маршрут - набережная, и   зеленая  зона на берегу реки.
В общем делаю, как он. Просто еду в машине старшим экипажа.   :D
Ездим по грунтовкам, не было тогда еще многочисленных кафешек, пляж и просто заросли деревьев с грунтовыми дорогами.
Спрашиваю водилу: «Что ищем?»
"Ебунцов,"- говорит, -«Деньги нужны» .
В общем, ездили, пока не увидели машину в зарослях.
Остановились.
Водила подорвался и вперед к машине. В окошко стук, стук, ваши документы.
Я еще ничего не понимаю, но рядом. Дверь приоткрылась. Сиденья в машине опущены.
ОН и ОНА.
  Лет за тридцать обоим, обнажены.
ОН:
- Подождите, ребята, сейчас накину на себя и выйду.
Водила:
- Быстрей давай и документы.
Он выходит, натягивает джинсики на ходу и протягивает документы.
Водила  слету:
- Чем занимаетесь? Черта города. Что? Как? Почему? Проститутка? Поехали в отдел и т.д и т.п в том же духе.
ОН спокоен:
- Я обьясню. Ребята, мы любим друг друга, давно еще с института и, так получилось, разбежались тогда и вот два года назад встретились, нет тут ничего такого, без криминала.
Водила хочет денег:
- Да мне все равно, в отдел, что за хрень, что делать будем?
Выходит ОНА.
 Накинула его рубашку, грудь прикрывает .
ОН, ей:
- Сядь в машину, я с ребятами поговорю, все нормально.
ОНА:
- Нет я с тобой, рядом.
Берет его за руку.
Водила, хочет денег:
- Что в отдел обоих, счас проверим, база данных, то се.
ОН:
- И кому ты сделаешь лучше? У нас у обоих семьи, дети, так получилось в жизни, ничего не исправить, никто не поймет. Люди, с которыми мы живем, хорошие. Никто не простит, дети не простят,  нельзя все разрушить.
 Так получилось в жизни.
 Понимаешь? Мы любим друг друга.
ОНА стоит , молчит,  просто рядышком с ним. Держит за руку.
Я стою, молчу, зачарованный какой-то смотрю на них, нет ничего, никакого жизненного опыта, просто смотрю на них. Обоих, ЕГО и ЕЕ. Рассматриваю ее, она не смущается.
Водила давит , водила хочет денег.
 Я стою и смотрю на них.
ОНИ. ОН и ОНА, держат друг друга за руки.
Спокойные и отрешенные.
Я очнулся.
Говорю водиле:
- Оставь их, поехали.
Водила:
-  Не лезь, счас в отдел повезем.
Я:
- Оставь их, и поехали.
Беру у водилы документы из рук и отдаю ЕМУ.
Поворачиваюсь, иду к машине. Водила за мной. И в спину слышу.
ОН:
- Спасибо, старшина.

В машине водила начал меня учить жизни. Типа, делай как я, ты молодой и т.д.
 А я сидел, о чем-то думал, мне было светло и грустно. Я улыбался.
Водила пускал пену, чота говорил, пока я не сказал ему:
-Ты что, не видишь, они любят друг друга?
После чего он посмотрел на меня странно и заткнулся.

Вечером водила сказал взводному: « С ним я больше никогда не поеду!»

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #16 : 05 Октябрь 2018, 16:48:17 »
Смерть страны.

Где тот рубеж когда почуствовал все изменилось, страна умерла. Смерть эпохи СССР для меня вот такая. Школьниками собирали мукулатуру  и металлолом.  Это было классно и интересно. От металлолом зачишались все углы района. Проволка, трубы, один раз где то даже гаражные ворота добыли. Мукулатура походы по ближайшим домам звонки в квартиры..увас мукулатуры нет? Набирали сдавали. Металлом лежал всегда кучей его почему то никогда не забирали и он расползался нашими же усилиями расползался обратно. Так как железки в детстве штука нужная. А вот мукулатуру всегда увозили. И вот в один день наверно 91 года точно не помню на пустыре  за школой жгли огромную кучу мукулатуры. Куча была невероятно большой, там было все гащеты журналы.. и книги. Книги самые разные. И вот здесь рубеж... Никому не нужные наши стремления собрать мукулатуру их просто сжигали.. и то что люди отдали в мукулатуру книги...  Штук пять книг смог добыть и утащить домой.... А ощущение изменения страны да и людей врезались в память навсегда ©

Deon

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #17 : 05 Октябрь 2018, 16:53:45 »


Менты и художники

Девяностые.
Кому то проклятые, кому то благословенные.
Менты и художники.
Странный симбиоз, хотя ничего странного.
Художники горели идеями, творили , горели .
Были голодными, ну кому нужны были тогда картины.
Мы заходили к ним в полуподвалы мастерские.
Приносили с собой еду и водку. Пили  вместе .
Разговаривали.
Общение. Странное общение.
Непонятные разговоры об исскустве, творчестве , незнакомые имена.
Наши рассказы о улице.
Мрак, грязь, кровь .
Мы друг другу открывали миры.
Внимание.
Человеку необходимо наверное, чтобы хотя бы  слушали.
Понимание.
Оно приходит позже.
Художники иногда дарили картины, свои миры.
Пьяных и сытых художников укладывали спать и уходили в ночь, в наш мир.

Не все выжили. Среди тех и этих.
Времена изменились, картины стали востребованы.
Тогда были диковинной ненужностью, по крайней мере  для меня.

« Последнее редактирование: 05 Октябрь 2018, 17:05:42 от Абдуллa »

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #18 : 05 Октябрь 2018, 16:54:22 »



Одеколон.


«Зачем летом одеколон? Летом он не нужен, летом тепло».

Зима.
Холодно,  полночь. Едем.
Вот он.
Лежит  .
Спит, в сугробчике.
Пьяный вдрызг. Бомж.
Разбудить не получилось.
Оставить, не ставить? Замерзнет не замерзнет?  Рулетка, бля.
Впрочем, какая уж тут на хуй рулетка? Человек, как никак.
Замкнутый круг.
Скорая не возьмет - пьяный, в вытрезвитель. Вытрезвитель не возьмет - бомж, антисанитария и все такое.
Инструкции.
И вот он.
ОДЕКОЛОН.
Научены инструкциями, знаем. В машине есть.
Флакончик самого «пахучего» на такие случаи... Аромат свежести. Бля…
Заливаем в рот.
Стоим. Курим. Ждем.
Морозный воздух, красота.
Вызываем скорую.
Дождались , долго едут на такое.

Врач:
- Нахуй его, он пьяный, в вытрезвитель. Инструкции, бля.
У всех инструкции. Одни мы, блядь, как камень преткновения всех инструкций.
- Ну ты  это, погодь, эскулап, это ваш клиент.
- От него разит одеколоном на версту.
- Опьянение неизвестным веществом, промывание, клизьма и все такое. Забирай, кароч.
На все, блядь,на все ваши инструкции есть Одеколон. :D
Скучнеет доктор,  деваться некуда. Замкнутый круг,  клятва Гиппократа и все такое.
Инструкции.
Грузим.
Машем ручками. Поехали.
Вряд ли кто ему там что делать будет.
Но хоть в тепле, на полу в приемной, доживет до утра. Или х.з.
Человеколюбие, мать его.
Лежачий обоссаный отброс человеческий.
Замкнутый круг.



Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #19 : 05 Октябрь 2018, 16:55:59 »
Домофоны

Бегу домой с круглосуточного с двумя пакетами.
Морозный поздний воскресный вечер. На улице ни души.
Вскарабкиваюсь по заснеженному крыльцу.
Вдруг, словно скулёж собачий. Что меня остановило, хз. Осматриваюсь, фонарь еле светит. Примечаю у подвального окна, откуда тепло малость есть тёмное пятно. Пакеты на снег, пробираюсь по сугробам.
Лет 30-ть с небольшим, трико, какие-то тапочки, курточка ... и перегар :zed: Свернулась комочком, еле губами шевелит, совсем озябла. С трудом добиваюсь понятия, где она живёт. Оказалось дом попутала (причины умалчиваем) :shuffle:
Ох и тяжёлые они, когда бухие :zed:
Затащил на третий этаж, позвонил, открыли ... гульба, ещё девчонку и отчитали: "где шаришься!"
Вышел, вспомнил про пакеты, добежал - всё цело.
Воскресенье, ночь почти, нет никого.
А всё эти дурацкие домофоны! :( ©

Угрюмый

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #20 : 05 Октябрь 2018, 16:58:14 »
Весна

Это когда распустились первоцветы.
Нежные, прозрачные ,тонкие.
Стрят на ножках-стебельках, подрагивают.
На  ветру.
А ты идешь по полю.
Дышишь неуловимым ароматом.
Боишся наступить на цветочек.
Не оборвать эту жизнь.
Это потом ,
летом,
идешь и несмотришь под ноги.
А сейчас весна.
Ложишся на землю.
Сфотографировать цветок, а может просто полежать.
И...
Удивительное чувство.
Когда земля обнимает тебя.
Становится так тепло.
И ощущаешь какую-то родственную связь со всем этим.


Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #21 : 05 Октябрь 2018, 16:59:53 »
Пацаны

Мы все в детстве бегали по крышам.
Лазали там где нельзя.
Там куда мамы не знали.
Падали.
Вставали.
Ломали себе что нить по мелочи.
Разжигали костры.
Кидали туда патроны, банки с дихлофосом.
Нас ебало током.
И всякое прочее.
И мы всегда смеялись.
Мальчишки.
Так растут мальчишки.
Мы собственно для этого и рождены.
Мальчишка должен стать мужчиной.


Мальчишка 10 лет.
Весна. Солнце.
Крыши полузаброшенных ангаров. Пацанячьи забавы.
Кто то просто забыл отключить провода
И нет человечка.


Нет эмоций.
Отрешенность.
Профессиональная деформация.
Что с этим делать?
Принимаешь, понимаешь  когда уходит взрослые.
Но ребенок.
Все придет позже.
Щемящее что-то.
Может это и есть боль?
Не знаю.
Когда придет?
Может в каком то из снов.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #22 : 05 Октябрь 2018, 17:00:34 »
Пеший патруль.
Какой-то день блядь ебнутый.
Но уже конец смены.
Одно желание выпить водки и домой.
Идем к отделу
Центр города.
Площадь Советов.
Самшитовые кусты.
Что-то непонятное.
Приглушенный вскрик.
Да ебись бы оно все.
Но.
Заглянули в кусты.
Потом девченка рассказывала.
Пьяненькая была. Присела на лавочку.
Подошел он.
Разговорились.
Пиво. Сигареты.
Отошла в кустики по нужде.
Удар по голове ногой.
Нахрена, говорит.Так-то.
Я б и так ему дала. Понравился мне.

Ну и пиздили ж мы его.
Конец смены.
День был ебанутый.
Просто хотелось выпить водки и спать.
А пришлось еще часа три торчать на работе.
Да и не только поэтому.
При задержании сука, слинять хотел  :)

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #23 : 05 Октябрь 2018, 17:02:00 »
Именно это событие, этот день, тогда мелькнул вне осознания.
Вне понимания и осмысления.
Осталось.
Внутри.
Мимолетность бытия.
Сейчас, всплыло в сознании.
Какие-то ассоциации, с сегодняшним днем.
С тем что увидел или прочел сегодня.
Картинка в голове.
Всплыла.
Так это и происходит, приходят события которые вроде бы  не вспомнить уже никогда.
Много всего происходило, в жизни.
Мозг, память ставят блокировку.

Мы живем в старом магазине.
Контролируем развязку объездных дорог.
Село, сопки.
Представители власти в чеченском селе.
Блядь, прям фильм про блокпост.
От нас видно школу.
Х.з как то не очень знаешь какой день недели и число.
Ни к чему эта информация.
Утро.
Какая-то, дрожь.
Блядь,  шкряб по душе.
То, что тогда еще не понял, не осмыслил.
Возраст, молодость.
Сука тупость.
Не все можно осознать на определенном этапе жизни.
Просто не хватает.
Пока. В то время, в тот день. Ты  живешь в том времени, в той реальности.
Придет.
Потом. Когда переполнит. Багаж жизни.

Первое сентября.
Тогда, тот день
Это было первое сентября.
Теплое, солнечное утро.
Дети пошли в школу.
Цветы.В руках у детей.
Девочки в белых фартучках. Темных, черных, коричневых в платьицах.
Советская школьная форма.
Мальчики в темных брюках и белых рубашках.
Тогда мне показалось, что с пионерскими красными галстуками.
Конечно же галстуков не было.
Но мозг, или воображение их нарисовало отчетливо.
До сих пор мне кажется, что у них были пионерские галстуки.
Теплый, мирный и солнечный день.
Первый день сентября.
Хрупкий мир.

Абдуллa

  • ***
  • Сообщений: 10269
Re: "Жизненные истории"
« Ответ #24 : 05 Октябрь 2018, 17:02:41 »
В этот раз мы забрались глубоко в степь.
На место исчезнувшей поселухи в Калмыкии.
Я был измотан, меня не было.
И дело не в долгой дороге. Не в сером дне, где удивительно бесцветное небо.
Абсолютная апатия - нежелание ничего делать, думать, чувствовать…
Только моя оболочка, тело - человеческий костюмчик, без наполнения…
Одно желание - лечь на землю.
Лечь, и будь что будет.

Место…
Посреди степи. Где хочется полежать…
Где мозг молчит. Не думает, не анализирует ничего.
Остановка бессмысленного движения, которое нам присуще.
Которое изматывает, выпивает все силы.

Тишина. Где не слышно шестеренок этого движения.
Где не слышно щелканье кнопочек этого калькулятора.
Нашего мозга...

Я прилег и… моментально отключился.
Просто.
Упал куда-то.
А потом я почувствовал, что кто-то на меня смотрит.
Просто смотрит, и все.

И я увидел собаку.
Она смотрела на меня.
Я - на нее.
Смотрели, и как будто знали друг друга. Давно откуда-то знали.
И так вот случилось. Мы встретились снова.
В этой степи.
И ничего необычного не было в этой собаке.
Абсолютно.
Только ощущение, что мы два странника в этой степи...
Что мы должны были встретиться.
Посмотреть друг на друга.
Передать что-то друг другу, сказать "не словами".
Просто.

Мы смотрели друг на друга.
А потом улыбнулись.
И собака ушла.
Она растворилась среди трав.
Наверное, так же она и появилась.
Ведь не было никого…
Никого.
Какой-то десяток минут.
Наполнил меня.

Я сфотографировал эту собаку.
Она была не против.
Абсолютное спокойствие.
И не стал фотографировать момент, когда она уходила.
Я просто знал, что не стоит этого делать…